Poussin

Il était jaune et chaud le poussin

Il sentait la vase

Gazouillait et courait.

Soudain il mourut le poussin

Ce fut la mort dans l’oeuf

La vie qui mord dans la mort

La mort transvasée dans la vie

L’odeur de vase m’envahit

Et depuis ne m’a jamais quittée.

Je lui préparais une croix de bois au poussin

En l’enterrant dans le jardin.

 

A trois ans à peine, je connaissais le riTuel 

Le riTuel, le rituel.

© 2016