Le Bon Coing

 

C’est en automne

Qu’il pointe sa gueule cassée

Il n’a ni l’intelligence de la pomme

Ni la douceur de la pèche

Le coing est bossu

Mal foutu, revêche

Râpeux en bouche

Ce n’est pas un fruit de souche.

 

On lave, épluche sa bouille

On le touille, on le tambouille

On le sucre, on le vanille

En bâton ou en losange

Ce coquin de coing

Truffé de pépins

S’est transformé en ange !

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